–Lloverá ahora. Me dice Abigail mientras baja
de súbito del columpio. Se coloca las sandalias, camina apresurada hacia mí, toma
mi cajetilla de cigarros y, junto con un pequeño libro de poemas del cual hace
un momento le leí fragmentos, los coloca en su morrar y yo miro sus trasparentes
manos mientras hace que me levante del pasto.
Mientras ella mira el ennegrecido
cielo y la inminente tormenta, yo sólo pienso:
Largos pastos de esferas micro cósmicas de rocío.
Tormenta libre y majestuosa.
Moja y moja y todo vivirá más.
¿Por qué correr? ¿En casa no lloverá?
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